Ревность. Резвость..
Мчусь по комнате из угла в угол.. 
Зеркало в бешенстве об пол, кто бы подумал..
Двадцатилетняя, дерзкая, 
Зверски чешешь сердце мне,
Под ребра влезла ты. Читать дальше →

   … Маты… Маты летят из твоего рта сквозь проходящих мимо людей и падают на меня… Наверно, всему виной твой блядский характер, по крайней мере я так считаю. Читать дальше →

Самое важное, когда тепло… внутри… под сердцем… а ты в тапочках на морозе, но уже пахнет весной и хочется кричать, и закурил бы с превеликим удовольствием, но уже год как бросил, а заново как-то нельзя, или вообще никогда не курил, а тут на тебе. Читать дальше →

… Все повторяется вновь… Третий раз за неделю ты просыпаешься в моих объятьях. Мы не занимаемся любовью, не говорим нежностей, не ласкаемся. Читать дальше →

… Мы наверно и впрямь сумасшедшие, чемоданы в жёлтый цвет красим, пишем “Щастье” на заборах, без трусов бегаем. Читать дальше →

-Написал американцу на память о каZановском веселье)))

— Перевёл ему, на что он ответил :

— I do not fuck animals, I fuck women!

— крутой мэн)))))

Осень всё ближе подбирается своими ветреными руками. Сыро. Постоянно моросит уже опостылевший дождь. А лето, которого ждал всю зимнюю вечность, со скоростью выпитого стакана пролетело мимо.

  В школьные годы о лете подсказывали каникулы, в студенческие – сессия. Теперь же лето появляется так неожиданно, что подготовиться к нему нет ни малейших шансов. “СТОЙ ЛЕТО, МЫ НЕ ГОТОВЫ!!!”… Нам бы недельку, другую разгрести дела и проблемы, и тогда ЗДРАВСТВУЙ!.. Но вот и конец июня, июль ускоренными шагами, и благо в августе намеченный отпуск, море – волны, пляж – песок. Счастье, а от него ещё более ускоренный ход часов.

    И всё… И пустота внутри… И воспоминаний намареновано  на год вперёд…

    И Питер, и дождь… и осень подбирается всё ближе…

Бесцельно бродя по городу, ноги сами несут меня по истоптанным памятью местам. Пара ушедших часов и вот они – окна за которыми прожита пара беззаботных лет…

   Утро. Кухня, заваленная пустыми бутылками и упаковками от бич-пакетов. Я в углу, раскачиваясь в потрепанном кресле, наигрываю на когда-то шестиструнной гитаре незатейливую мелодию. Ты стоишь посреди стола и декламируешь записки Пушкина. “Вчера ебал Керн – баба как баба.” …Да, и это Пушкин… Ты выглядишь чертовски привлекательно, мы только что распили свежевзболтаный коктейль под причудливым названием “буравчик.” Действительно вкручивает и предает твоей коже игривый румянец. Ты смеёшься… На завтрак осталась упаковка пива и чипсы, и значит день начался…

-Как там говоришь тебя зовут?

Он представился. За минуту до этого он подбежал ко мне с радостными криками, обнимал и жарко жал руку. На первый мой вопрос: ”Какого хуя… В смысле мы знакомы?” он ответил, что три дня, вернее ночи подряд мы усиленно пили вместе. Читать дальше →

Марсианский песок, набившийся в карманы, будет греть мою душу весь год, пока мы вновь не вернёмся домой на землю Каzантипа..

… вот я и в Питере, здравствуй нормальная жизнь..

Я чувствую как солнечный ветер теребит мои волосы, чувствую запах морских волн, чувствую вибрацию десятка танцполов и вкус сотни шотов под языком..

Возможно вы не знаете, но через десять дней будет Новый год!.. и я, пьяный от Щастья, буду на Каzантипе..)))))))(неудержимая радость)))…

       … Бла-бла-бла)))...

последнюю неделю часы на мобильнике живут своей жизнью, показывая время плюс минус два часа (то убегают, то отстают)…  
сверяясь по ним живу в неадеквате... 

я Карлсон с барахлящим моторчиком… дайте варенья..