Времена молодых-престарелых романтиков-циников:
Что ни секс, то случайный, по клубам и без обязательств.
Выпьют кофе — так целое стадо кретинов — непризнанных лириков,
У которых не проза, а снулый набор обстоятельств.

Времена псевдо-мудрых цитат, микроблогов и статусов:
Что ни слово — гротеск, аллегория; грязный, разнузданный стиль.
Что ни встреча — безмозглый подсчет в алкоголе потраченных градусов
В оправдание слез по «своим»: пошлый способ смывать с себя гниль.

Времена наркоманов, затасканных девок, больных, скособоченных.
Что ни дружба, то вечная тряска за преданность, после — калека.
Что ни песня — жестокий удар всей Российской культуре, — пощечина.
То не люди, а жертвы всего двадцать первого века.

© А. Беляева

Свиться струйкой водопроводной –

Двинуть к морю до холодов.
Я хочу быть такой свободной,

Чтобы не оставлять следов.

Наблюдая, как чем-то броским

Мажет выпуклый глаз заря,
Я хочу быть немного Бродским –

Ни единого слова зря.

© В. Полозкова

что ж у нас за поколение такое — сумасбродное. все, ну абсолютно все, как один, с томным выражением лица и высокохудожественно-скучающим видом подпирают астенически-бледную щечку кулачком и садятся «творить». нет, я совсем не против и даже «за» — чем больше развернуто мыслящих людей, тем лучше, но меня действительно оскорбляет тот факт, что наша сеть такими индивидуумами попросту переполнена. 

вот, пожалуйста, яркий пример: на одном из вконтактных сообществ, посвященных очередным ванильным статусам, девочка четырнадцати лет публикует в комментариях «стихотворение» (в кавычках, потому что это действительно тяжело назвать стихотворением), состоящее из двух строф. ладно, ритм хоть и хромает на все четыре стиха, рифма, соответственно, «любовь/кровь», «ты обидел/слез не видел», но его смысл настолько идиотский, что я бы вот постеснялась такое демонстрировать. а она еще и ссылку на свою страницу внизу поставила. что за нелепая попытка косить под Полозкову и прочих?

ладно-ладно, — кого бы это волновало, но этот ванильный период меня с ума скоро сведет. я жду-не дождусь, пока он кончится уже наконец, потому что наблюдаю людей, которые действительно хорошо пишут, готовятся к дальнейшей публикации и неважно, стихотворения это или проза, — так им эти любовькровные стишки несносно перекрывают кислород.

у меня складывается впечатление, словно будущее нашей литературы глубоко в ж… ее прошлом. 

ну и, к слову, обладая вывернутой набекрень головой, я себя этими стихами да мнимой конкуренцией довожу до состояния близкому к пене изо рта. я постоянно забываю, что пределов в творчестве — нет. и чем меньше я ощущаю это, тем тяжелее воспринимаю действительность. до хруста ячейковой упаковки в пальцах.
правильно говорит мне моя голова — пей психолептики и мяту.

собственно, к чему я это все. эти лирически настроенные жертвы очередной псевдо-субкультуры вкупе с петербургскими маститыми критиками, размахивающими руками и вопящими о превращении литературы в способ извлечения наживы, в очередной раз довели меня до праведных страданий.